徐子墨重重合上眼，翻身下马，一步一步走到坑前，也重重磕了三个头，又三个头，再三个头。
突厥！
他将这两个字嚼碎了，咬烂了，吞在心里，黑白的方块字边角却依旧，在肚子里仍冷寒硌人。这是深切的恨意，世代累积的白骨与尸体的恨意。
他们进了城。已是春日，往年这时候西方的游商早该骑着骆驼在城外吆喝了。今年却格外安静，来来往往的人各个都沉默，悲苦的沉默。
大街上不时会窜过光着脚的小孩，讨饭的老人，一句一句叫着：“行行好，行行好……赏我口饭吃吧。”
徐子墨给了一个花脸孩子一个馒头。
小孩子狼吞虎咽三口就咽了下去，又朝他伸手：“还要。”
徐子墨又给了他一个。
小孩子珍惜地揣在怀里，跑远了。
一大群孩子马上哄然挤过来，将徐子墨团团围了起来。他们年纪在六七岁到十六七岁不等。料峭的春日，身上都只一两件单薄的布衣，冻得瑟瑟发抖。有的朝徐子墨求着：“叔叔，我饿了三天了。”更多的是直接伸手在徐子墨身上抓。
徐子墨的荷包、干粮一眨眼就不见了。
那群小孩还不散。